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Trame

La poésie?
 
Effleure la réalité.
L’effeuille et la déflore.
 
Qui a dit qu’elle n’était pas sa vérité, elle aussi?

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Aubade

-Votre amour?
Avalé
 
Par un destin
sans nom
 
Son chant,
décomposé
 
Hante
celui du Cygne
 
Non,
Madame
 
Vous n’avez rien cédé
ni cédé.
 
Votre avenir?
Veille.